Le voyage a commencé il y a maintenant presque 36 heures. Trains, navette, avions, taxi … Tout s’enchaînait un peu rapidement jusqu’à ce que nous nous posions pour quelques heures de grâce dans le train de nuit qui nous menait à Vinh. Assise sur la banquette un peu dure du wagon qui file maintenant à toute allure, je vais essayer de vous les raconter. Ce sont d’abord des bruits. La porte en bois coulissante de notre chambre-couchette qui claque contre l’encadrement. Les gens qui ronflent, qui parlent, qui crient. Le cliquetis de la chaîne du sifflet du cheminot qui fait ses rondes dans les couloirs, son pas lourd et botté qui frappe le sol en lino gris. Puis le klaxon incessant du train qui annonce son arrivée à l’approche des maisons que l’on frôle au cœur d’Hanoï. Ensuite ce sont des couleurs. Celles qui défilent d’abord lentement. Néons rouges, vert, bleu, jaunes. Lampadaires que l’on a presque peur de toucher. Maisons à portée de mains, imbriquées les unes sur les autres, comme un tableau quand notre fenêtre les encadre. Puis il y a celles qui filent. Les lumières se transforment en traits lumineux, trop rapides pour pouvoir les saisir. Les yeux se plissent et s’écarquillent. Le spectacle est trop beau. Pour rien au monde nous ne voudrions être ailleurs. Dans ce silence bruyant et coloré, le temps s’arrête. Bercées par les secousses des aléas des rails, plus rien n’existe autour de nous. C’est comme si ce train ne menait plus nulle part mais nous guidait quand même. Les pensées défilent, aussi vite que les villes. Les mots n’ont pas vraiment de sens, c’est la beauté de cet instant qui parle pour nous. C’est un moment que l’on voudrait figer, garder à tout jamais au fond des yeux. Un de ceux qui nous font nous dire, ça y est, j’y suis. Je suis arrivée.